В пустой прихожей умер человек,
Мы имени его не знали.
Он совершил крутой побег,
Он гонится теперь за снами.
И облаков прохлады дым
Ему дадут надежду
Возвратиться.
Туда,где тысячи картин,
Где сможет его душа взмолиться.
Да что вы,люди,знаете про смерть?
Лишь то,что труп закапывают в землю.
Порой, мы сами становимся надеждой,
Которая живет,когда есть человек.
Сей человек-без имени цветок,ушедший безвозвратно.
Скажи мне друг, зачем ты не сберег
Красу ,которую растил когда-то.