Он был убогим, в плане красноречия.
Терялась нить. Язык его немел.
И никогда не спорил за Отечество-
Не то чтоб не хотел, а не умел!
Писались в стол заметки о истории.
О красных днях, о загнанной душе,
что пролетала жизнь по траектории,
Свободная. В небесном неглиже.
Писались в стол столбцы, хореи, ямбы.
Сам удивлялся- складны и легки.
И яркий сет настольной белой лампы,
руководил движением руки.
Писались в стол. Загадочные мысли
не рукотворный создавали гимн.
А по утрам, его сомненья грызли-
Какое "Я" сегодня перед ним.
И тяжкий груз талантливых писаний
давил на плечи не давая встать.
Не выдержав двуличьем, испытанья-
Он сжег себя, а заодно- тетрадь.