Снег падает, как белый порошок.
Или, как клочья не прочтенных писем.
Как хорошо, что я метаю бисер
во тьму с балкона. Это хорошо.
Как хорошо, что людям не родня,
избавлю их от мутных откровений.
Я муравей. А вот мой муравейник.
А вот нога, что размозжит меня.
И хорошо, что можно, как скорняк,
своей же кожей набивать подушки.
И голос мой, заплеванный грядущим,
на прошлом вырастает, как сорняк.
Так хорошо, что и не передать,
любить без цвета, говорить без звука.
Мне не страшны ни карнавал, ни скука.
Уже присела вечность на кровать.
Я вижу свет посадочных огней,
мои желанья машут мне руками.
Кто не любил, пусть первый бросит камень.
Но я не вижу что-то здесь камней.
Снег падает и это хорошо.
Ночь снова врет так ласково и нежно.
Как хорошо, что боль моя безбрежна.
Она всего лишь тост на посошок.