Слепень метели, слепень метели,
что ты так жалишь меня и слепишь?
Я спохвачусь - на пустой постели,
ты сквозь метель на метле летишь.
В этом забытом богом мотеле,
где промотал я последний рупь,
Случай с Разлукой карты метали,
губы мои обметали струпья
страсти ненастной...Снасти ли сна
нас уловили в свои мережи.
Мелко мелькает тропка лесная.
Небо всё ближе. Деревья всё реже.
Вот и явился сквозь хмарь Игрок. И нам
место за столиком ламберным - в скопище...
Вьюга дымится вселенским Брокеном,
здесь, за селом, на кладбищенском капище.
То ли на теле лапы от ели,
то ли отъели волки , грызясь,
голову мне... То ли отпели
в церкви, анафемой страшно грозясь.
Крести на картах- сплошные кресты,
буквы надгробий -узоры виньеток,
и игроки уже тянут персты,
сами похожие на марионеток...
Что бы похуже привиделось. Нет.
Я просыпаюсь. Ясно и тихо.
Книги на полках. Мой кабинет.
Так-то. Не бойся, моя трусиха...