Что уносят с собою поэты?
Что понять успевают пред смертью,
Протащив за собой через жизнь,
Хладнокровную маску памфлетов,
Уходя в разноцветную синь?
Нет, не слово. Оно остается,
Чтоб бичом разномастных укоров
Обличать праздных лиц и безделиц.
В сердце чьем-то оно отзовется
И отвадит от злых канителиц*.
Может, смысл? Навряд ли. Они
Смысл знали уже при рождении.
И писали, писали стихи,
Помогая взглянуть в отражение,
Всем желающим в часе тоски.
Тот - поэт, кто в пылающем сердце,
Сквозь преграды, препоны в пути,
Проносил к потаенной,
Невидимой, мыслимой дверце
Человечьей души, свой невидимый свет.
Тот - поэт, кто сумел разогнуться
Под гнетом безумства порочного мира,
Кто душою сумел развернуться,
Воспевая всем сердцем,
Свою тихую, мудрую лиру.
Нет, поэты с собой не уносят
Ничего, из того, что имеет название.
Они лишь оставляют
Свой свет, как свечу в темноте,
Как ко всем, кто остался, воззвание.
*Канителица - здесь: некое действие, занятие.