Сидит и зыркает.
Последствия того,
где взгляд остановился,
не исправишь.
Причуды дьявольские,
просто баловство
пред музыкой
её ментальных клавиш.
Осилила она порог судьбы.
Взошла туда,
где совесть лишь потеха,
где вьют верёвки
из чужой мольбы,
и вешают на ней
за ради смеха.
Слова давно
ей нити к полотну,
что ткёт она,
как саван погребальный.
Могла бы,
схоронила и весну,
надгробием создав
кулич пасхальный.
И это не гротеск,
хотелось чтобы так.
Столь вывернутой злобы
не представить.
За вашу душу
я не дам пятак,
хоть на неделю
если с ней оставить…
17 декабря 2014 год