Стремнина стрежня, гладь протоки,
Озёр чистейших синева
Способны вылиться в итоге
В простые чувства и слова.
Мерцает перфокарта ночи,
Костра играют языки.
И ничего-то ты не хочешь
В магическом плену реки.
Не тяготит тебя ни крошки
Налёт житейской шелухи.
Здесь счстлив ты, склоняясь к ложке
Янтарной огненной ухи.