Мы родились в года сороковые.
Мы дети, опаленные войной.
И пела мать нам песни фронтовые,
Чтоб заглушить ночной сирены вой.
Ну, а потом, теплушки и бомбежки,
Степей калмыцких бесконечный путь,
И переправы зыбкие подмостки,
И кровь с водою-это просто жуть.
А дальше был Урал, с холодными снегами.
Вот год прошел, другой-нет писем от отца.
И мать, лихой порой, вернулась вместе с нами,
В родную сторону ,дождаться там отца.
Но не пришел он к нам , победною порою.
Ту горечь помню я, хотя еще был мал.
Их много полегло, проклятою войною.
И среди них отец, он без вести пропал.
И в памятные дни, стоя у обелиска,
Я вспоминаю горечь тех утрат.
И пусть их нет, среди тех длинных списков.
Не без вести средь них, они всегда стоят.