Берёзка осенью шептала
мне пожелтевшею листвой:
«Ну, почему так лета мало,
так мало лета под Москвой?
Хочу ещё тепла и света,
хочу небесной синевы,
Цветов хочу, но не в букетах,
а в шелке луговой травы.
Не утешайте, что красива
я в жёлтом платье октября,
что в нём я выгляжу на диво
как золотистая заря,
что рядом с ёлкой я - жар-птица,
свет излучаю как свеча,
Но завтра… иней на ресницах,
и упадёт платок с плеча…»
От слов берёзки грустно стало,
обидно стало мне до слез,
что в Подмосковье лета мало,
так мало лета для берёз.
Светило солнце в полнакала,
осенний день, казалось, сник.
Мне лета жизни было мало,
оно промчалось словно миг.
Вот гуси к югу пролетели.
Позолочённою листвой
берёзки мне прошелестели:
«Ты, Зайцев, парень в доску свой!»
ред.02 января 2015 г.