Уже ночью пишу этот стих,
За окном тихо падает снег,
Он так бел и безумно тих,
Напоминание райских нег.
Там в окне одинока зима
Так не свойственно даже осени,
Так что кажется вот – сама
Одиноко скребется в сени.
Мою душу зовет к себе,
А точнее зовет за собой,
Сломя голову мчаться к тебе -
Моей милой, моей дорогой.
Ну а ты, я уверен, уснула,
С плюшевым мишкой в обнимку.
Ну а я сейчас встану со стула,
Подойду к твоему снимку.
Посмотрю на него нежно
И к груди прижму осторожно,
За окном все еще снежно,
Прошепчу зиме: «Можно».
Там в окне одинока зима
Так не свойственно даже осени,
Так что кажется вот – сама
Одиноко скребется в сени.
А зима осторожно шагая -
Не разгневать бы душу поэта.
В теплой комнате не растаяв
Заморозит мне сердце до лета.
Только лето настанет не летом,
А как только тебя я увижу,
В сердце холод прощальным приветом -
За окном превратится в жижу.
Я тогда тебя обниму,
А не только твою фотографию.
Но пока что впущу зиму
В многолетнюю монографию…