Потеряйтесь утраты, лягте веером таланты.
Да ты кто такой, да сам ты…
С высоко поднятой головой жатва.
Никогда не мимо истинного злата.
Не мимо брата.
Не мимо оврага, но всегда обратно,
где каждый первый выше,
каждый третий лишний,
где каждый ближе меня - еще ближе,
и ни один не выжил.
Но, где сердце одно туго бурлит и дышит
без звуков лишних неслышно из далека моего нищего.
Им, не жалея, пишут. Им изнутри лижут.
Им кто-то танцует в чьем-то нагом бесстыжем
и им провоцируют жесты,
на чьем-то таком, вдруг твоем и моем месте.
Куда как еще интересней.
Оно слагает стихи и песни.
Семантически Чудесные.
Тук-тук, а потом вдруг ДУН-ДУК,
песочные часы переворачивают его вдруг.
И оно господин и вокруг, не считая, несуществующих слуг
только руки по локоть в дарах и знамениях
для доставки радостного таинства искупления,
для выкармливания заполняющего прощения,
и роя порхающих яблок для самозабвения.
И вот оно…. пыль, а потом и гора сомнения или самомнения.
Да и то ведь,
не ложки и пост надолго утоляют голод.
А опять этот нежный лед и обжигающий холод.
За шепотом омута темной воды - лошадей белых топот.
Рыть бы и рыть дальше колодец иглой ржавой -
о, он был бы навеки вовек правым
под любым углом. А где сердцу стоять.
Где не взять, ни дать… опорою костяная стать...
Попробуй опять
сохраниться до завтра,
когда не ты тот игрок, что больше всех здесь азартен
и на вид поставлены бессовестные танцы
в пустоте на всеобозрение, где не за что уцепиться и взяться,
где из "нет" не рождается "да".
Но то, что есть, то и есть всегда.
Танцорами не рождаются.
Рождаются голыми.
Нельзя одеться с самого начала.
Нельзя стать навеки новенькими, а вот новыми…
чтобы танцевать снова и снова.
И все же лучше красиво, чем как попало.
Чтобы не тратить еще пять тысяч лет на разучивание. Да того мало:
на кровавые тренировки, мозоли и палки в колени.
Тук-тук-ту…. Хлоп-хлоп-хлоп-хло…
Беги прочь от тени к мужчине и женщине,
лишь бы каблук или ножны не попали в трещину,
забудь и придумай название вещи, но…
Эти танцы движутся сами, а ветер, он просто ветер.
Да, Любовь с ними, со всеми на свете...
У нее из могучей жилы живые плети,
но время соли - соль времен.
Ты мой самый плохой танцор,
но ты один знаешь самую большую тайну санскрита:
замедление мысли, движений и голоса до сердечного ритма,
и не то - не попасть в такт; а выпасть зачем нужда...
это делает божественным каждый твой шаг.
в моем сердце, Мой Тихий Джа...