***

ковром, из ярких, жёлтых листьев,
стелилась осень без конца,
и птица к югу устремилась,
а я закрою дверь шурша...

там, за осенней тонкой гранью,
найду покой, и свежесть дня,
из глаз твоих вода струится,
но не солёная она...

под звуки полночи,
за отблеском большой луны,
я вспомню как бродил я ночью,
и о тебе писал стихи...

а вот скамейка в старом парке,
в нём даже и дорожки те,
те по которым словно в сказке,
мы шли, вели беседы в мгле...

нет, мне не жаль,
это всего лишь память,
стереть её не хватит сил,
да и быть может я оставил,
совсем давно, кого любил...