Приходит мысль ко мне порою.
Зачем я рифмами вообще пишу?
Какие истины, сокрытые игрою.
Я в строках тех найти спешу?
Иль Дьявол? Бес? Меня попутал?
Вложив когда-то в длань перо.
Иль Бога Серафим крылом окутал,
А я в ответ, пожертвовал ребро.
Порою, когда жизни путь одолевает.
Что нет уж сил, держатся на ногах.
Эмоции - Грааль души переполняют.
И отражаются в написанных стихах.
А позже, сидя у костра и созерцая пламя.
Скомкав, потрепанный в ладони, жизни лист.
Не оставляешь миру и следа тех граней.
Как шулер, проигравший время в вист.
Но дело бросить рифмы не простое.
Хоть сим я все-таки порой грешу.
Но хватит причитать!.. Пустое...
Я строчку лучше новую начну...