Живёт моя Муза, седая, как лунь,
На дальнем конце "огорода",
Касается часто, души моих струн,
Не лирик - технарь по природе,
Мне импульс к стиху выдаёт телефон,
Так Муза привет посылает,
А Муза - мужчина, гласит перезвон,
Что он далеко и скучает.
И к снегу претензии есть у него,
На дождь, на жару, к бездорожью,
А мне хорошо, что пути замело.
Ведь Муза летает, возможно!
^^^*