По краю по тонкому льду,
Счастье такое зыбкое,
Бреду как в бреду, и ищу
Родную твою улыбку.
А столько вокруг тревог,
Едва отличимых от жалости.
И столько ненужных дорог
Пройти нам еще до старости.
Мы многое просто простим,
А многое перемелется.
Под маской порой грустим,
Приврем, и на что надеемся?
Безжалостный быт сотрет
Красивые грани на кольцах.
Все реже гитара поет,
Все реже душа смеется.
По краю по тонкому льду,
Жизнь это субстанция зыбкая.
Хоть вижу все реже – люблю
Родную твою улыбку.