Небо, по-питерски низкое,
Сыплет под ноги белым,
Вечер наполнит виски
Пустую бутылку тела,
И стрелки спешат напрасно,
И кажется, что на свете
Нет ничего прекрасней,
Чем снег накануне смерти…
Ветер сорвался с крыши,
В лицо по январски жёстко,
Так нервно и часто дышит
И мечется на перекрёстках.
Память уже прошлогодняя...
В ней только миг, не более,
С кем-то она сегодня…
Тепло ли ей…