Погиб во мне, любитель воли,
Романтик, что любил любить,
Поэту все что остаётся -
Только пить.
Погиб прозаик без ответа,
Шагнув с обрыва и упав.
Упал он с небоскреба жизни,
И Душу кровью измарав..
Поэта чахнет жизнь, скажите
Где есть отрада? Где же, где?
Где мне искать мою же музу,
Которая жила во мне.
Поэт остался без метафор,
Поэта умирает мир,
Он красочен, он идеален,
Но он, всего лишь, только был
Поэт веревку не накинет,
Не выпьет едкого он яду,
Над ним не властно больше лезвий
Острей, чем музы моей взгляда.