Июль, квантунский самурай
С мечом понтуется для понта,
А в Коктебеле летний Рай
В Волошинском, на Черном понте.
Июль, могильный полихет,
Исправно червю служит зубом,
Чтоб ритуальный марафет
Он жрал, пусть даже тот из дуба.
Пусть лаком полирован он,
Изъеден в дырку будет гадом.
Оригинал в нем или клон,
Всему, что в гробе черви рады!
Но где-то сквозь века орет
До нас дожившая Кассандра,
Мол лабуда стихи и треп
Без нежного руки касанья.
В колхозе ль это на стогу
Еще не высохшего сена,
Иль в черной бане, пусть в снегу,
Без устали течет пусть семя.
Пусть семя достигая цель
Назло всем видам контрацептов,
Распахивает жизни дверь
И расширяет её спектр.