Мой муж

Наталия Ритцель
Уже поздно, а завтра рано вставать. Он бы встретил меня, но малыша одного не оставишь. Мой муж ждёт меня стоя на балконе. Раньше он курил, а теперь нет, стоит просто так. Просто, чтобы увидеть, как я иду по тротуару вдоль стриженых кустов можжевельника. Увидеть на минуту раньше, чем я подойду сама. Мы не расставались на месяцы или годы, не ссорились и не испытывали накануне на прочность своих семейных уз. Для чего ему нужно так стоять и ждать? Я бы, кажется, не стала... Но почему я иногда ловлю себя на том, что смотрю, как он ест, пишет свои программы сразу на двух мониторах или ведёт машину? Это какая-то потребность - видеть любимого человека в разных, собственно примитивных, ипостасях, чувствовать оттенки его настроения. Нет-нет, не пытаться ему угодить - просто вдруг отчётливо понять, что вот сейчас ему хочется помолчать, здесь, на середине моего самого интересного... И я совсем не ощущаю своего уязвлённого самолюбия. Нет, я тоже обрываю потерявшую остатки семантики фразу. Пространство между нами теперь заполнено чем-то иным, будто невидимые ниточки связывают нас вместе и нам совсем не обидно стать на время марионетками в чьих-то незримых руках. Кто это? Бог? Ангелы любви? Для их пришествия мы чересчур прагматичны.Это флюиды некоего духовного единения? Нет, в нас слишком много здорового скепсиса."Привычка - больше, чем любовь". Но каждый раз я открываю в его взгляде, неуловимом движении эмоций что-то новое для себя.  Он тоже?

Утром я просыпаюсь не от звона будильника. Меня будит его взгляд. Он давно не спит и смотрит, как сплю я. "Хорошо, что ты со мной", - говорит он, и в этих словах столько глубины и искренности, что у меня мурашки по коже. А вечером он снова будет ждать меня, глядя на опустевшую дорогу. Не обнимать и не душить поцелуями. Не дарить цветов. Не греметь в холодильнике атрибутами семейного ужина. Просто открыть мне дверь раньше, чем я успею достать свои ключи. Он будет ждать меня.