Подбираю к тебе ключи.
Подбираешь ко мне слова.
И, невидимый нам, молчит
ангел, сложены два крыла –
тихий, знает все наперед:
что сойдемся и что – потом.
И про пламень-то, и про лед,
и про рюмочную за углом.
Знает, ангел, про сор в избе,
про скандалы до жгучих слез,
про меня, что пропал в тебе,
про тебя, что ушла всерьез,
про осколки разбитых ваз,
про потерянных два кольца.
Всё он знает про грешных нас.
Но надеется до конца.