Мой дед был самых честных правил,
Когда был молод и пригож,
Он полюбить себя заставил
Всех светских дам, а их вельмож
Заставил люто ненавидеть -
Своей удачей смог обидеть.
Собой недУрен, златовлас,
Он вызвал ревность в тот же час.
В полотнах возносил он женщин,
Писал в венках из белых роз,
Рисунки многим преподнёс,
И их вниманьем был увенчан.
На лаврах тихо почивал
В обильи сладостных похвал.
Он по-французски совершенно
Мог изъясняться, танцевал;
Стишки пописывал отменно,
В домах известнейших бывал.
Мог души девичьи встревожить,
Мечты наивные умножить,
И, ими приглашен в альков,
Сорвав невинность, был таков.
Но вот художник мой, повеса,
Был встречен на пути бедой -
Амура вдруг пробит стрелой,
Не ангела, а просто – беса.
Актриса, сердцем завладев,
Измучила, не отогрев.
Сошел с ума в любви опасной,
Все представленья посещал.
От нервов заболел он астмой,
Забросил живопись, икал…
Но непреклонна королева,
И в равнодушии напева,
Она любила лишь цветы
В обвороженьи лепоты.
Продав холсты, дома, одежду,
Он миллион цветов купил,
И розы все к окну сложил,
Лелея слабую надежду.
Надеясь на взаимность чувств,
Он бросил всё к ногам искусств.
Встав поздно, томно потянувшись,
Актриса замерла в окне…
Художник - средь цветов, согнувшись…
Он плакал, словно о княжне.
От сна с гофмейстером встряхнулась,
Моргнув, смущенно улыбнулась,
Вдыхая запахи цветов
Средь любопытнейших носов.
Послав художнику поклончик,
Махнула, стерва, головой,
И упорхнула в свой покой,
Закрыть не позабыв балкончик..
Отъехала актриска в ночь,
Хоть бы из сердца вовсе прочь!
С тех пор народ поёт былины,
Скупую выдавив слезу :
Художник дом продал, картины,
Остался голый... на ветру.
Всегда в цене бывали стервы,
И не последний он, не первый.
Судьба не учит нас, мужчин.
Находим тысячи причин,
Легко отдавшись менуэту,
На грабли можно наступить.
И поделом дам веселить,
Чтоб подцепить нам ту и эту.
Но не о том шумит толпа -
О миллионе роз молва.