В Италии другие облака,
другое счастье
и другое время,
и даже-даже-даже
дураки -
в Италии другее.
Да, другее.
Они не плачутся,
не злятся,
а поют,
пуская пузыри
на площадях -
из мыла.
Они похожи
на плутов,
а плут,
хоть и дурак,
но смотрится милее.
Другие храмы,
небо,
чайки в нём.
Другие немочь-мочь,
столетья,
макароны.
Похожи лишь
на русское
чуть-чуть
одни лишь
закопчёные
иконы.
Что будет
знает только бог.
А что не будет
знает только
дьявол.
Неаполь
и Венеция
и Рим -
им хорошо
без наших
сложных правил.
Без холода,
без тишины тисков -
из прошлого
и будущего
нашего.
Италия,
твой стоптанный
сапог
промок,
и просит-просит
каши!
___