Тоскует девочка в глухой своей обиде.
Сквозь тонкий занавес луна глядит в окно.
Луна тревожится, но девочка не видит.
Любовь ушла. Теперь ей всё равно.
Слеза стекает не спеша по гладкой коже,
Течёт обиды ручеёк в стакан тоски.
Когда он высохнет - девчонка станет строже
И, может быть, начнёт писать стихи.