Я хочу влюбить в себя поэта,
Чтобы он писал стихи, сонеты...
Чтобы про меня слагал он строки,
Чтоб бродили вместе у реки.
Я хочу цветов от музыканта,
Чтобы почитал мои таланты,
И, конечно, чтобы сочинял он
Песни, что так нежны и легки.
Быть хочу художником любимой,
Чтобы только я на всех картинах,
Чтобы музой нежной и прекрасной
Он меня, волнуясь, называл.
Только это все неинтересно,
Ведь любовь, она тем и чудесна,
Что стихов и песен ей не нужно.
Не играют чувства напоказ.
Мой любимый вовсе не художник,
И не музыкант великий тоже.
В мою честь он не слагал поэмы,
И сонетов мне не посвящал.
Но зато, когда посмотрит нежно,
Мир становится чудесным, безмятежным.
И ничто другое мне не нужно,
Лишь бы только крепче обнимал.