Ирина Котельникова
***
Ветрами прорисованные боги
веками держат Божьи небеса.
К ним доберусь, устав от безнадёги.
В святой святых раскину паруса,
в семи местах заштопанной, палатки.
Не раз срывала полог карусель
земных стихий, и каждая заплата –
попытка выжить, а не жить, как все.
Под тонкой нитью горного обрыва
кисель тумана призрачных долин.
Души сентиментальные порывы
запеленает подступивший сплин.
Такая тишь в нерукотворном храме,
что забываешь напрочь вся и всех,
и на вершины белыми стихами,
ложится белый непорочный снег.
Потрескивают угли сухостоя,
Шиповник мёрзлый брошен в кипяток.
Сейчас врата небесные откроет
и по снегам сойдёт на землю Бог…