Малиновым вечером вязким
тягучее солнце садится,
на чёрном играют зарницы,
и алым становится запад.
Зардеет недолгое небо -
июльская ночь коротка.
Портьерного плена шелкА
раздвинет поспешно рука
и ветер появится пенно.
В пустой ещё комнате зыбкой
тают ночные сюжеты,
споют предрассветное петли,
и окна просторам открыты.
И дали, и близкие метры
становятся частью квартиры.
Прибрать бы к рукам это утро,
придумать цвета и напевы,
вложить птицам в острые клювы
самые нежные трели.
Несутся по ветру и небу,
и комната - небо и ветер.
Но как это, Господи, грустно -
ты первый придумал всё это.