Я напророчила беду,
Своим стихом тебе на муки,
Прости меня! Терять из рук
Своё дитя - как это сухо...
Моих не слышала ты уст,
Ведь кто я для тебя - поэтка,
Пророк, которого не чтут,
И подчиненный глупо-вредный.
Детей согреть своей душой,
Обнять, прижав до жара в теле,
И не было беды большой,
Но нет - и горькое похмелье.
Как женщине нести свой груз
Одной бывает очень трудно,
С неё одной весь спрос из мук,
Но ты держись - с тобою мудрость...
Как это странно для меня:
Писать пророческие строки,
Меня судила ты не зря,
Заранее от боли корчась...
Декабрь каждый, как итог,
Несёт на фалдах откровенье...
Терять детей - какой урок!
Но страшно принимать виденья...