Разбита ваза с цветами,
И от сигарет едкий дым…
Не я… мы решили всё сами,
Что так будет лучше двоим.
В чёрном окне отраженье,
Так жалко глядит на меня.
Какое, к чертям, униженье -
Во мне просто мало огня…
Я завтра проснусь усталым,
Не радуясь больше заре.
Цветы станут снегом мне талым.
Холодным - июль на дворе.
Пора мне с небес спуститься,
И чуда от жизни не ждать.
И стрелки часов на шесть тридцать,
Ещё будут долго стоять…
13 декабря 2014
Художник Леонид Пастернак