Бывает так: Поэзия живет
в стремлении стать отблеском овчины,
и будни кривят мокрый слабый рот,
младенческий, в него сочится серафимий
напиток отблесков иных, изнанкой утерев
от крыльев шерстяной утробной мысли клекот..
как первый снег, идет роженицею - жизнь,
и губы мажет по-щенячьи звездный холод.
В стекляшках праздничных - и треск и взлом стекла.
И морщит лобик свет тысячелетий.
Пеленок ворох, как забытая листва,
и пуповина мира бьется в сети
снежинок. Но услышь: ребяческий восторг! -
первичен, - перед снежною пустыней,
поэзия родит в сырой овчине, -
в пустыню - всех старателей снегов.