Мне не вытравить эту фобию
И со всех концов без конца:
«По подобию, по подобию
Нас лепила рука творца!»
И слепца и глупца, и попика,
Что по мерке одной - сапог…
И чем дольше смотрю на копии,
Тем противней мне этот бог.
Воздух - будто на смрадном кладбище,
Где покойнички, покрестясь,
Нагребают полнее в лапища
И швыряют друг в дружку грязь.
Мало грязи, так в зубы - посохом…
Только странный какой-то пёс
По потокам слёз, аки посуху,
Подбежал
........и лизнул
.................в нос…