http://www.stihi.ru/2014/12/21/10281
Анна Ромашкина
Тревожен ветер, ему не спится,
Стучится в окна, как пьяный гость.
Привык он: лица, да чтоб их, лица -
Повсюду! Нет их - всё та же злость.
Так многолюдно порой, что страшно,
А где же я тут, в такой толпе?
И на листочке влетит бумажном
В окошко ночью на стол к тебе.
Не спишь. Ты ждёшь их, те сны о лете,
Что обещала тебе она,
Чей мир так робок, красив и светел,
Что лишь коснёшься - и тишина.
Вот что с ним делать: он ускользает!
Берёшь бумагу, включаешь свет.
И помнишь только глаза. Глаза и
Рисуешь, только в них лета нет.
Бросаешь. Снова уснуть пытаться
Под ветер - тщетно. Хотя - режим.
Считаешь: восемь, двенадцать, двадцать.
Вот кто придумал мечты, скажи?
...Но снова будет смеяться, петь и
Сдувать твой возраст тихонько с плеч
Девчонка-фея. И стихнет ветер.
Но это чувство ещё б сберечь...