Вместо жизни дыра - да, бывает и так.
Пузырём в чугуне тишина, и
небо пыльной овчинкой, и солнце с пятак,
и не все, что с креста, встанут... знаем.
Чем тащить от черты все родные миры,
если нечем кричать: не разбейтесь?
Плещешь в рану свинец, но грузило - парит...
...Призрак ветра. Дыра. Голос флейты,
как последний солдат, ниоткуда встаёт,
от немыслимой боли весёлый,
пишет звёздами в вымытом небе: "Моё!"
Пыльным лунным лучом, крупной солью
густо падает в рану: "Болеющий - жив";
нависочной серебрянной нитью
нежно штопает бездну, до гребней вершин
строит мост. Тая, шепчет: "Идите".
...Чаша страхов пуста. Снова можно дышать:
млечный ковшик судьбы - не порожний.
Снег сирени к губам:
- Просыпайся, душа.
А теперь обернись, уже можно.