Уж друзей остались единицы,
Ну, и жизни,
может быть, -лишь треть.
Хочется в осинах заблудиться,
Или к морю, что ли, полететь.
Лето как всегда свернулось быстро,
Укатило в тридевять дорог.
Осень
с видом
графа Монте-Кристо
Золотит червонцами порог.
Но и эта щедрость на излете.
Дни тускнеют в ржавчине дождей,
Сгорбившись, как галки на заплоте.
Пелена тумана.
А под ней-
Кровь холодной клюквы на болоте.
И душа,
Что клюквы холодней.