Я не стыжусь стихов ,написанных давно,
Хоть были неумелы и наивны.
Слова легко сплетались в целое одно,
И было мне семнадцать с половиной.
И мир вокруг мне мнился радужным ,как сон,
А глупости казались делом важным.
Плясали дружно рифмы с жизнью в унисон,
Укладываясь на листе бумажном.
У молодости тоже есть свои права:
Не грех дурить,когда тебе лишь -надцать,
И соловьи поют,и кругом голова...
Чего же мне стихов своих стесняться?