Скрипит, вращаясь, мельница судьбы,
Перетирают камни - дни и годы.
Но не стереть из памяти следы -
Моменты счастья, радость и невзгоды.
И все сомненья мелятся мукОй,
И отсевает сито всё что ложно.
А на душе обманчивый покой:
Мол, жизнь прожить и без любви возможно.
Когда немало пройдено дорог,
В пыли протоптанных под зноем лета.
Я точно знаю, что наступит срок,
Когда на плечи ляжет груз ответа...
Я не хочу обманывать людей
И суетиться в жизни - это ж малость.
Вот только жаль потерянных идей,
С которых мне стихов не написалось.
Ночной порой в написанных стихах
Как не кружили сны, как не мечталось -
О парусах и дальних берегах,
С годами это в прошлом затерялось.
Но всё же я чернилами - из вен
Впишу в строку как сдавливало горло,
Когда вливался в сердце яд - измен
И как терпел обиды я покорно.
Ну а пока мне дышится, живу
И душу рифмой - как ножом кромсая,
Хочу понять, зачем и почему
Мне свыше выдана судьба такая?
Я Пушкина стихи - как воду пил,
Он научил любить родное слово!
А хулиган Есенин подарил -
Влюблённость в Русь! И лирики основу.
Высоцкий, Визбор дали жажду жить -
На нерве, честно, а не понарошку.
С Цветаевой учился - я любить,
С души сдирая кожу понемножку...
Всё для того, чтоб миру рассказать
И красоту твою воспеть стихами.
В них ты живёшь, тебя легко узнать -
Прекрасной Дамой с серыми глазами.
Ты навсегда запомнишься такой,
И для меня - ты центр мирозданья...
Позволь быть рядом навсегда с тобой,
Моё ты счастье, да и наказанье...