Я хочу быть твоей помадой,
До которой касалась губами,
Хочу быть твоим Листопадом,
Который любила ловить волосами.
Хочу быть тем, с кем засыпаешь
И просыпаешься по утрам.
Чтоб моей была, понимаешь?
Чтоб с тобой проводить вечера.
Но, увы, наши желанья не схожи.
Тебе не я нужен, а другие.
Для тебя я всего лишь прохожий,
Для меня ты просто ностальгия.
И вот пишу стихи, перемешанные с бредом,
Про твои сны с Питтом, то есть Брэдом.
Про твои глаза, губы и волосы,
Про очертания лица и звуки голоса.
Про твои руки, что не меня обняли
И про чужие, что тебя ласкали.
Про смех не над моими шутками
И голос, что не слышу сутками.
Я брежу твоими милыми чертами,
И если б мог я быть с тобой,
Я б закидал тебя цветами.
От пуль бы защищал собою.
И обидеть тебя б не мог никто.
Я б делал все так, как скажешь.
Но раз ты не моя, то…
Иди ты к черту, знаешь…