Я знаю, я знаю… когда я умру,
Незнающий спросит: «А кто там, в гробу?»
Ответят ему: «Поэтесса одна,
Писала стихи неплохие она»
И он, христианин, он шапку сорвёт,
И, может, проводит до ближних ворот…
Но – ветер не спросит,
Не спросит и клён,
И вечер, что был в меня с детства влюблён,
И ворон – не спросит: сидел под окном,
И знал, что пишу я, и ведал – о чём…
Он каркнет протяжно, вспугнув тишину
Процессии скорбной, встряхнув старину…
До самой могилы проводит – и сдох.
И с клёна падёт пожелтевший листок…