Ночь мелькнула: луна позвала, погуляли с ней,
до опушки, потом чуть дальше, почти до рая.
Лес ворчал, что шумим - это рыбы дышали во сне...
Утром кожу реки у мостков обидели топорами.
Холод за ночь устал, долго слёзы лечил мне, а речке раны...
Проморгавшись, гляжу: а с земли кто-то злобу и грязь украл, и
поле светится, и...
- Как зовут тебя, чудо?
- Снег.
Поцелуи - прощальней предутренних звёзд - к щекам
крылья... Как их ножищами? Чистил вчера в конюшне...
В общем, без толку спрашивать дурня, как
научиться летать - полетишь, если очень нужно.
...А вблизи - оглушительно горе каждого мотылька:
"Что такое цвет?" Небо мёрзло от их вопроса...
Мне их было так жаль, что из кожи стал расстилать траву,
и вытаскивать радуги из ещё не пришедших вёсен,
плёл ресницами песню синицы и гордый звук
расцветающих роз, и рассвет, до которого не доживу...
Я их так полюбил, что мы стали одной душой,
и уже долетевшие звали с земли: "Иди к нам!"
Мы рождали рассвет. Это было легко - даже хворая тишина
слева за ребром застыдилась скулить, притихла.
А потом - нежный выстрел в упор, ожог,
Свет...
Узнать бы, а много детей сегодня увидит в снах
разноцветный снег?
Даже если один - как же хорошо...