Очнись от навязчивой неги придуманных снов.
От этой, расколотой вдребезги, смытой мечты.
Как сладким однажды не станет сухое вино,
Так он никогда не оценит твоей теплоты.
Смотри, сколько красок в весенней палитре цветов.
Как нежно лучи золотят твои бледные пальцы.
И пусть он спешит не туда, говорит не про то...
Ступились иголки, трещат деревянные пяльца!
На белой канве не отыщешь ни счастья, ни чуда.
Не вышьешь его ни крестом, ни порывистой гладью.
Останутся память и письма… И целой посуда.
И две одиноких души в дождевом междурядье…