Мы ошиблись эпохой, позицией, веком,
Наше время творит "недочеловеков".
Вот стоим одинокое не оттуда,
Плохой табак и жизнь, свободная, но паскуда.
Развратила стервятница в веренице
Кто-то там говорил про принятие, вроде Ницше.
А зачем оно надо, судьбе - блуднице,
Закрывающей глаз на лбу?
Так хотелось бы взять да кому-то присниться
Но кому же нам сниться, кому?
И зачем захламлять чужой мозг своим обществом,
В крематории дней мы давно сожжены,
Если даже не тронуты жизненным поприщем,
Это давно не мы.
Те стервятники, которые в веренице,
Которым нахрен не нужен этот ваш Ницше,
Да и гении тоже, в основном, не нужны,
Парадоксально, но увы.
Сыплем соль на царапины истерически хохоча
Мы не строим дороги из желтого кирпича,
Всё питая надежду оставить там след,
Но не нас уже нет, ни её еще нет.
И не те мы, кто должен построить дорогу
И ища всё отмазки, пеняя на Бога,
На правительства сказки, на прошлое время,
Когда было всё лучше, а сейчас...мы - потеря.
Мы пустые страдальцы забытые веком,
Наше время творит "недочеловеков"
И выбор за нами, но если все здесь немы.
Не ропщите, коль скажут, что нелюди - Мы.