Над концертным залом нависло
Неба чахоточное лицо.
На сцене четверо гитаристов
Играют Пьяццоллу.
Страсти всего оркестра
В сердце гитары
Мечутся и трепещут,
И струны, как нервы, натянуты.
С совсем не гитарной силой
Врезываясь в душу,
Портовым ветром гонимый,
Кружится мотив. ...Слушаю,
Как, воды вздымая мерно,
Смиренен и молчалив,
Под небом цвета invierno
Дышит залив,
Как весна ритмами пылкого танго
В мгновенье опьяняет Буэнос-Айрес
И обнимает его - largo, largo...
И в каждом жесте - танец...
И, вслушиваясь в каждое время года,
Я буду в порту бродить,
Доверившись доброму ветру свободы.
В надежде тебя найти.
... Над концертным залом нависло
Такое неаргентинское небо...
Четыре гитары и их гитаристы,
Выдохнув последний аккорд, покинули сцену.
Я была так безукоризненно счастлива.
Если б только могли они вечно играть...
И если б во мне хватало прекрасного,
Чтобы невыразимое передать.
Если бы только ты была в этом зале,
Соприкоснулась с тем, что восхитило меня...
Просто... Мне всегда кажется,
Что самому прекрасному не хватает тебя.