Тишина холодная зимы
опустилась на застывший город,
слепы фонари во власти тьмы,
всё вокруг такой судьбе покорно.
Ровный свет оконца моего
простодушно темень прорезает,
мчится к обиталищу богов,
только я о том ещё не знаю.
Чтоб строфу наполнить, морщу лоб,
хлам словесный весь перелопатив,
вдруг в момент разгладилось чело -
боги посодействовали кстати.
И легко бежит перо уже,
мыслеобраз близок к завершенью,
как яйцо работы Фаберже -
побеждает свет в бореньи с темью.
Невысок словесный эквилибр,
и о Фаберже смолчать бы надо -
всё же он придворный ювелир,
а я только-только-что из стада.
И туда, где конь копытом бьёт,
и не просто конь, а Конь Крылатый,
под развал Державы лит.хламьё
выплеснул наружу век двадцатый.
Поневоле чищу, холю слог,
дабы не краснеть мне от конфуза,
дописать последний монолог -
словно шар загнать победный в лузу.