Я был новичок желторотый,
Других новичков не смелей,
В отчаянном взводе пехоты,
Веселой царицы полей.
Учился я, глядя на старших,
Простую их слушая речь,
В ночных неожиданных маршах
Расчетливо силы беречь.
Нам часто играли тревоги,
Чтоб страха не знали в бою.
Дороги, дороги, дороги
Легли через юность мою.
Упав на привале устало,
Дивился я будто во сне,
Как белая соль выступала
На темном защитном сукне.
Блаженная горечь махорки...
Подъем! —
И я снова встаю,
И снова плывут гимнастерки.
Качаясь в походном строю.
И не было дружбы весомей,
И вряд ли случится когда,
Чем эта, скрепленная солью,
Горчайшею солью труда!
А поезд навстречу рассвету
Гремит сквозь туманную сонь...
С чего вдруг припомнил я эту
Солдатскую горькую соль?
Качая высокие стебли,
Туманом в низинах пыля,
Бегут вслед за поездом степи —
Защитного цвета поля.
Хлебов поднимая массивы,
Лугами ложась под стада,
Она напрягает все силы —
Степная страна — Кулунда.
Земля ни на миг не стихает,
Ни днем, ни в полуночной мгле,
И белая соль выступает
На дымной от пота земле.
Воспитан в суровой пехоте,
Где поровну хлеб и вода,
Желаю, как другу в походе.
Удачи тебе,
Кулунда!