Ничто мне не радует взгляда —
Ни танец огней на воде.
Ни трепет китайского сада
В тяжелом и розном дожде.
Ни берега дымчатый очерк —
Прилив его илом занес,
Ни тонкий стремительный почерк
С прикола сорвавшихся звезд.
Ни ландышей мокрых ладоши,
Открывшихся, ветром дыша.
О самой родной, о хорошей
Опять загрустила душа.