* * *
До свиста в голове, до умопомраченья,
когда во сне мозга заскочит за мозгу,
несёт меня назад могучее теченье –
к душистому стожку на скошенном лугу,
где ночи напролёт без устали и лени
я губы целовал в помаде и пыли,
где робко в первый раз раздвинулись колени
и сбились полюса расколотой Земли.
Не то чтобы потом коленей было мало,
рутинная любовь – не то, не то, не то…
Я многих целовал, и жизнь меня ласкала,
но талая вода ушла сквозь решето,
и стало на душе уныло и постыло
без первого стожка на жизненном пути –
идёшь лицом назад, смотря на то, что было,
махнув рукой на то, что будет впереди.
Сам чёрт не разберёт, зачем мы тут ходили –
бессмысленная жизнь, бессмысленная смерть.
Вчера ещё к ларьку бежал, как лошадь в мыле,
а нынче теребишь оставшуюся медь.
Ты – падающий мяч, ты – пуля на излёте,
все женщины твои – не те, не те, не те…
Наверное, не зря душа сильнее плоти –
стожка давно уж нет, а слово – на листе.
Льеж