когда заносит старые холсты
белилами снегов и наваждений,
мне воздух, исчерпаемость и ты
нужнее, чем палитра откровений
но я молчу, как проклятая сушь,
и, голову к полётам запрокинув,
пью неба неразбавленную тушь,
уже не умерев, ещё не сгинув
и, кажется, стою среди зимы,
рисуя обескровленные долы ...
снежинки, как спрессованное "мы" -
оттаявше - сиамны и бесполы ...