Слагается ветер в пунктир недомолвок
поёт панихиду берёзке нагой,
таращится солнце копной из иголок,
растерянность пряча под колкой враждой,
С утра недоволен, озяб и простужен
безверием бредят цитаты мои,
и хлюпает слякоть из выжатой лужи,
и лижет презреньем мои сапоги.
Крадётся невнятной походкой швейцара
с брезгливой потёртостью грязных манжет,
зима, - та продажная девка из бара
за тридцать серебряных звонких монет,
Надутая кукла пружинного взвода
без имени и многочисленных слов.
...Но ты, слава богу, всё реже приходишь
в обрывках бессвязных нечаянных снов.