Всё безнадёжно просто.
Без смысла и дней, что зовут думать о прошлом.
Набросками слов, оставляя себя на бумаге,
Сжигать наперёд, что хотелось, как память оставить.
Закрашивать небо руками в серые будни.
Ведь мы так легки. Наши души ветром простужены.
__________________
А я по-простому
Выйду из комнаты.
Улица. Ночь.
И над нами общие звёзды.
И как объяснить,
Что годами не меряют время.
И 1645 – только цифры без имени.