***

Мешая улиц пустоту
С осеннее-зимнею хандрой,
И сновидений красоту,
Где воля борется с судьбой,
Теряю, и не нахожу,
Взывая к справедливости и смыслу.
Довольно! Точка. Ухожу…
Я жив – пока люблю и мыслю.

С любовью мне все ясно, или нет?
Любил ли я до этого? Как знать…
И нынче что, любовь? Где взять ответ?
И что, в конце концов, любовью называть?

Объятья, поцелуи, нежности слова,
Или безумства и желанья взрыв?
Или забота, теплота, тоска,
Быть может ревности неистовой порыв?

А мысли, для чего они нужны?
Чем больше их – тем меньше я спокоен.
Не уж то для меня они важны,
И для мыслительства ли был я скроен?

Прошло семь зим,
Топчусь на том же месте.
Забывший Бога пилигрим,
Иуда, и невольник чести.