Путь от встречи невзначай в расставание,
сквозь десятки лет и тысячи строк.
И внезапное, в толпе, узнавание,
и слезы, от протрезвленья, ожёг.
Ветер пахнущий черёмухой, сдобою
длится с детства до времён седины.
Лишь у памяти есть свойство особое,
прорастая через годы и сны,
перекрашивать былое в обманные,
приносящие улыбки тона.
И когда она приходит, незваная,
не до сна тогда душе, не до сна...
на http://www.stihi.ru/2014/12/01/4239